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前言

世間至痛，莫過于將最盛大的春天，囚禁于為一人落墨的筆尖。

我們曾那樣執著地描摹——用記憶的絲線纏繞飄零的櫻瓣，用未寄的信箋堆砌思念的城池，用深情的目光試圖凝固每一個心動易碎的瞬間。仿佛唯有如此，那驚鴻一瞥的絢爛、那并肩行過長街的暖意、那鏡頭后憂傷的凝視，才不會在時光的河流中湮滅。我們將春天小心翼翼地折疊、封存，如同珍藏一頁永不褪色的書簽，卻忘了，春天本在萬物奔流的血脈里鼓蕩不息。

直到某個雨后的清晨，當訣別的字跡在枕畔冰涼，當盛大飄零的櫻花在庭院鋪就一場靜默的祭奠，我們終于鼓足勇氣，將那些視若生命的畫卷與詩稿——那些承載著舊日體溫、舊日光影、舊日所有未曾言說或已隨風飄散的絮語——輕輕送入躍動的爐火。

火焰溫柔舔舐，墨跡蜷曲成蝶，灰燼如雪紛揚。

原來，焚毀并非終結，而是另一種更深的抵達。

當鎖住春天的信箋化為飛煙，當囚禁心魂的執念熔鑄成壤，

那被我們苦苦挽留、卻終究徒勞的“人間四月”，轟然倒塌的斷壁殘垣之下，

一個更為遼闊、更為深沉、真正不朽的春天，才在靈魂的廢墟之上，磅礴地醒來——

它不在筆尖凝固的落櫻里，而在雨后枝頭奮力舒展的新綠中；

不在對舊影的無限追摹里，而在檐角一莖無名野花倔強綻放的姿態間；

**更在每一次停筆抬首時，拂過面頰的、那混合著新生泥土與草木清芬的風中，永恒奔流。

這是一場向舊日深情的鄭重告別，更是一次向生命本源的浩蕩皈依。讓我們循著灰燼的余溫與春泥的氣息，走進這場關于放手、涅槃與永恒重生的心靈行旅。當最后一頁為“你”而寫的春天在火中化作星辰，我們終將懂得：

執念焚盡之日，方是春意永恒之時。

最后一次為你寫春天

櫻吹雪如命運之手撥動了東京的琴弦，我在上野公園紛揚的花雨里，竟撞見了你。你靜立如畫，

手中相機鏡頭微揚，恰似捕捉這易逝春光的虔誠信徒。視線相觸的剎那，周遭鼎沸人聲驟然退潮，

唯余花落簌簌，如光陰在耳邊細密剝落。心頭驟然涌上你從前低語：

“你眼中的漣漪，勝過人間所有花期”——

當年這柔聲許諾，如今竟在櫻瓣紛墜里碎成無聲嘆息。

我們并肩行過鋪滿落英的長街，腳下花瓣承托步履，發出細微的、

生命將盡的哀鳴。你說此番來東京是為了拍一組“四月物語”，

鏡頭是你與這世界對話的唇舌。我側首看你專注取景的模樣，心頭驟然浮起李義山那句“此情可待成追憶，

只是當時已惘然”。曾經青春年少，我們以為剎那便是永恒，殊不知命運這吝嗇的畫師，從不輕易贈人圓滿的畫卷。

那夜在淺草寺旁居酒屋，暖簾隔絕了門外微涼夜色。

你抿一口清酒，忽然低聲說：“那年春天，我弄丟了你送的那支舊鋼筆。

”我垂眸望著杯中清液晃漾的倒影，心中默念東坡《東欄梨花》里的悵惘：

“惆悵東欄一株雪，人生看得幾清明？”那支筆曾是我笨拙心意的信使，如春蠶吐絲般將隱秘情愫織入墨痕，

最終竟也如同那些未曾寄出的信箋，沉入時光的幽潭。

京都嵐山，竹林幽深，小徑蜿蜒如記憶的脈絡。渡月橋下碧波微漾，映著兩岸垂櫻爛漫的云霞。

你忽而駐足，凝視水中倒影良久，喃喃道：“真像我們十七歲那年，

在西湖邊看到的桃花水。”彼時春衫年少，不識愁滋味，只道眼前花與水便是永恒江山。而今重履春徑，

卻如涉《楚辭》所言：“惟草木之零落兮，恐美人之遲暮”。

流年似水，倒影終究不是當年花，水中撈起的，不過是記憶濕漉漉的碎片。

你執意為我拍一張照，讓我穿上你備好的淡櫻色和服。寬袖輕舉間，

仿佛裹住了一段舊時光。你仔細幫我系好錦帶，指尖無意擦過我微涼的頸側。鏡頭后你的眼神，

專注得近乎憂傷，仿佛要透過取景框，將這易逝的春日與我一同釘入永恒的琥珀。那一刻，

春陽穿過竹葉縫隙，溫柔地覆在你眉睫之上，恍惚間竟似舊雪消融，恍如你當年看向我時，足以令所有悲傷凋謝的溫存目光。

回到民宿，我展紙研墨，心中千言萬語奔涌如潮。

窗外，櫻瓣在暮色中如倦鳥般飄墜，無聲地親吻大地。我提筆蘸墨，落下的卻是你曾為我寫下的那句詩：

“你在我身邊，勝過所有季節”。墨跡在宣紙上緩緩洇開，如同心中某個角落，正被一種溫柔的酸楚悄然浸透。

翌日清晨，我們乘列車前往鐮倉。江之電列車沿著海岸線悠然前行，窗外是碧藍無垠的海，

另一側則是靜默的民居。你說要帶我去看一個絕佳的取景地——

七里濱的海岸線，那里海與天相接，春天最為遼闊。在鐮倉高校前站，電車叮當駛過，仿佛穿越了無數青春電影的場景。

我們靜靜看著穿制服的學生們歡笑而過，你忽然說：“真想回到那個只需要煩惱考試和心事的年紀。

”青春恰似那疾馳而過的電車，載著我們最純粹的笑語喧聲，義無反顧地奔向不可復返的遠方。

黃昏時分的七里濱，夕陽熔金，將海面染成一片溫柔而壯闊的橙紅。

你對著無垠的海天按下快門，專注而孤獨。我望著你的背影，被夕陽鍍上金色的輪廓，心頭忽而澄明如洗：

這遼闊的春天，這浩瀚的海洋，竟都裝不進你執著于取景框的世界。正如納蘭詞所嘆：“人生若只如初見，何事秋風悲畫扇？”——

或許我們之間，隔著的不只是歲月，更是面對這浩蕩春光的姿態：

你永遠在追逐下一個瞬間，而我，只想為眼前的心動永恒落墨。

離別前夜，東京落了一場無聲的雨。清晨醒來，枕邊只余一張素箋，是你清峻的字跡：“滿城落櫻飄過十里長街，

你手里緊握的芬芳，亦停駐于我窗前。暖風折疊絕句中的舊雪，如你看向我的瞬間，悲傷的畫面紛紛凋謝。

”末尾一句，竟是我深埋心底的句子：“這是我最后一次執筆為你寫下春天，因為你在我身邊，勝過所有季節。”

我握著那張紙立于窗前。雨后的庭院，滿地濕透的落櫻，

宛如一場盛大而靜默的祭奠。白居易《長恨歌》里“春風桃李花開日，秋雨梧桐葉落時”的句子悄然浮上心頭。

原來世間最深的春天，從來不是未曾凋零的花樹，而是我們心中曾為一個人盛放又寂滅的灼灼花事。

回到畫室，我將所有為你而作的春日畫卷——那些未曾寄出的櫻之素描、雨夜窗欞下的速寫、

以及無數寫滿你名字的草稿，連同昨夜那張素箋，一起輕輕投入壁爐。

火焰溫柔地舔舐著紙頁，墨跡在灼熱中蜷曲、模糊、

最終化作輕盈飛升的灰蝶。躍動的火光里，我仿佛看見所有未完成的春天都在此際獲得了圓滿的涅槃。

原來“最后一次”并非終結，而是一種更深沉的抵達——

當你不再執著于用筆尖凝固春天，春天才真正在你血脈里獲得永生。那支丟失的舊鋼筆，

最終在烈焰中尋到了歸處；而那句“勝過所有季節”的嘆息，

亦在灰燼里沉淀為靈魂深處不凋的春泥。

壁爐余溫尚存，窗外雨霽初晴。濕潤的泥土氣息混著新生草木的芬芳悄然涌入，竟是春的另一種呼吸。

我展開一張全新的素紙，不再描摹記憶里的櫻花雨，而是任由筆尖流淌——

畫那雨后澄澈如洗的天空，畫枝頭初綻、不為人知的新綠，畫大地深處涌動不息的春意。

原來真正的春天，從未需要被某個人“寫下”才得以存在。它靜默地流轉于萬物生息之間，

亦在我停筆抬首的剎那，溫柔地拂過面頰，帶著雨水與陽光的味道，永恒如初。

執念焚盡之日，春意方始永恒。

壁爐里的火焰已漸次低垂，只余下猩紅的木炭在灰白余燼中明明滅滅，如暗夜中微弱的星辰。

我蹲坐在余溫尚存的爐前，指尖觸到爐膛邊緣，溫熱竟不灼人，倒似春末最后一場微雨浸過皮膚的溫存。

那些曾視若珍寶的畫卷與詩稿，此刻已化作輕盈的灰蝶，在氣流中旋舞、升騰，

最終無聲息地飄落在靜寂的畫室地板上，如同被時光溫柔安放的一場舊雪。

清掃畫室時，掃帚無意間觸到爐膛深處一角未燃盡的紙片。

輕輕抽出，焦黃的邊緣蜷曲如蝶翼，上面赫然是舊日京都嵐山渡月橋下我穿著櫻色和服的側影速寫。

畫中人的眼神，隔著煙熏火燎的時光，竟透出一種當時惘然的澄澈。

我凝視著畫中自己寬袖上精細的櫻瓣紋樣，窗外一陣風過，

恰有幾點新綠嫩芽的影子搖曳著落在那焦痕之上，新與舊、生與燼，竟在此刻重疊出奇異的和諧。

我輕輕將殘畫投入窗邊一只粗陶水盂。焦墨的碎片在水中緩緩舒展，暈開縷縷淡薄的墨痕，

如同破碎的舊夢終于卸下重負。窗外，細雨初歇，泥土濕潤的氣息裹挾著草木萌動的清芬，無聲地漫進室內，

竟是春天另一種更渾厚深沉的呼吸。案頭那枝昨日尚含苞的野櫻，

竟在此時悄然綻開了一朵，纖薄的花瓣上猶自凝著清亮的水珠，

映著天光，恍若初生的星辰。

推開畫室的門，庭院景象令人微怔。昨夜那場祭奠般的櫻花雨已然消盡，泥土中深陷的濕透殘瓣，

無言地訴說著逝去的盛大。目光上移，枝頭卻爆出無數細小柔嫩的新葉，在雨后清明的天光下舒展著近乎透明的淡綠，

每一片都飽含初生的汁液與希望。更令人心顫的是墻角磚縫間，幾簇不知名的野花竟已星星點點地綻放，藍紫與鵝黃的小花，倔強而蓬勃地向著天空伸展。

它們不似櫻花那般聲勢浩大引人駐足，卻自有其野性的生機與靜默的莊嚴。這方寸之地，

分明是杜甫筆下“遲日江山麗，春風花草香”的微縮天地，昨日盛大飄零的祭奠，原來只為今日更廣闊、更堅韌的新生讓路。

我重返畫案前，鋪開一張全新的素白宣紙。墨池新研，松煙墨特有的清冽香氣悄然彌漫。

這一次，筆尖不再追尋記憶中那紛揚如雪的櫻花雨，亦不再描摹任何往昔刻骨銘心的輪廓。

它仿佛自有靈性，隨著窗外風過新葉的簌簌聲，隨著泥土深處不可見卻可感的萌動，開始自在游走——

勾勒雨后洗練如無垢琉璃的晴空，點染枝頭那些無人喝彩卻奮力生長的新綠，暈染開大地深處那涌動不息、磅礴而沉默的春之脈搏。

筆下流出的，不再是某個特定季節的挽歌或頌唱，而是萬物生息流轉本身那古老而永恒的韻律。

筆鋒流轉間，我畫下一株生于斷壁殘垣間的無名野花。纖細的莖葉托著幾朵淡紫小花，在風里微微搖曳，

旁逸斜出，姿態倔強而自由。凝視著這小小的生命在紙上活泛起來，心中仿佛有堅冰無聲消融。

曾幾何時，我將春天小心翼翼地封存在對你的記憶里，如同將易逝的櫻花夾入書頁，以為如此便能凝固時光。

而今方徹悟，白居易《賦得古原草送別》里“野火燒不盡，春風吹又生”的，何止是原上離離之草？

那更是深藏于生命本身、無法被任何離別或遺忘真正熄滅的春之精魂。

畫畢，我長久佇立窗前。庭院里，被雨水浸透的泥土深黑肥沃，

那是昨日落櫻最后的歸宿。而就在這深沉的黑之上，無數新綠正以不可阻擋之勢向上、向上。目光越過矮墻，

遠處山巒的線條在雨后格外清晰，山嵐如帶，纏繞著黛青的山腰。不知何處飄來一陣若有似無的笛音，

清越悠揚，穿林渡水而來，仿佛攜帶著整個山谷復蘇的氣息。

原來真正的春天，從未需要被某個人以深情的筆觸“寫下”才得以存在。

它靜默地流轉于萬物生息之間，在雨滴親吻新葉的瞬間，

在野花奮力頂開石縫的剎那，在泥土深處根須悄然伸展的永恒律動里。

它亦在我終于停筆抬首的片刻，溫柔地拂過我的面頰——

那風里混合著雨水浸潤萬物的清新、陽光蒸騰泥土的微暖，

以及新生草木最原始的芬芳。這氣息如此熟悉，恍若天地初開時那第一縷純粹的風，永恒如初，不增不減。

執念焚盡之日，那被舊情舊事所囚禁的、狹小精致的“人間四月”，轟然倒塌。灰燼落定處，

一個更為遼闊、更為深沉、真正不朽的春天，才在血脈深處磅礴地醒來。它不再依附于某個身影、某段記憶，

而是如同陶淵明所悟“縱浪大化中，不喜亦不懼”的浩蕩生機，成為生命本身奔流不息的河床。

從此，每一次呼吸都是春風，每一次心跳都是春雷，每一次凝望——

無論是對檐角新生的一莖草芽，還是天際飛過的一行雁字——

都是對永恒春天最虔誠的禮贊與最深情的落款。

我心中再無“最后一次為你寫春天”的悲嘆。當畫中那株斷壁野花在宣紙上舒展枝葉，靈魂深處仿佛響起了王維在輞川行吟的足音：

“行到水窮處，坐看云起時”。原來真正的春天并非被挽留的剎那絢爛，

而是將自身化為流轉不息的永恒——

在灰燼中扎根，于遺忘里開花。

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