北京
《詞箋上的月光》
暮色洇濕書案時，總有一陣宋朝的風翻動詞卷。那些泛黃的平仄里，苔痕正沿著句讀攀援，將千年光陰凝結成硯臺邊的薄霜。我常在墨香里遇見落花的軌跡——李后主階前漫漶的春水，晏同叔梁間斜逸的燕影，都成了宣紙背面游弋的蝶翅。
某個秋夜讀到姜白石的“淮南皓月冷千山”。窗欞霎時結滿琉璃色，字句在青瓷盞中舒展，浮起碎銀般的漣漪。原來詞人早已參透，世間所有相遇都是水紋相疊，我們不過借月光作舟楫，打撈他人遺落在滄浪里的倒影。當桂子簌簌落滿衣襟，才驚覺每個韻腳都暗藏潮汐，正將浮生渡向更深的蒼茫。
最喜東坡在寒食帖里藏的那場雨。竹杖芒鞋穿過長短句的叢林，任煙云打濕了平仄的褶皺。驀然回首時，所有蕭瑟都化作雪泥上的鴻爪，而詞牌深處猶有蓑衣簌簌，抖落滿船星輝。原來真正的遼闊不在云外，而在墨色漫過心堤的瞬息。
合上詞卷時，月光正漫過指尖。那些沉睡的宮商突然化作流螢，馱著宋時星斗，棲在硯池未干的漣漪上。原來每個字都是星子墜入硯池，濺起的光塵里，永恒正以詞藻的形態生長。
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